-Où rangez-vous Proust, lançai-je au tenancier de l’épicerie de nuit.

Étincelle dans l’œil jusqu’alors hagard du vieillard répandu derrière son comptoir.

-Jeune homme, Proust est rangé aux oubliettes, ici, vous n’en trouverez point. Sachez que la littérature dont je me nourrissais m’a affamé. Je fus libraire, aujourd’hui je remplis des panses et lamine des pancréas pour satisfaire la mienne. Zwan est désormais une saucisse qu’on ingurgite robotiquement planté devant un écran dont la taille va augmentant comme pour mieux diluer la merde des fadaises qu’on y propage. Proust est mort, enterré, et je pisse sur sa tombe les reliquats des liquides infects qui anesthésient le temps qu’il me reste à subir de son abandon. Prenez garde où vous mettez l’esprit, jeune homme, la cocaïne est moins rare que les chefs-d’œuvre.

Monsieur, j’entends bien mais ne souhaite pas comprendre. Elle m’a dit que Proust …

-Il suffit, jeune homme, il semble que nous quittions la littérature pour nous confondre vers quelque affaire de cœur. Votre cas est plus complexe qu’il n’y parait et pour ces affaires-là point de pharmacie de garde. Pardi, fermons vite lumières et porte avant que la canaille arrive nous roter sa fausse joyeuseté de sortie de boite de nuit. Réfugions-nous dans les réserves, il me reste pour vous céder quelques pages en mémoire que les huissiers n’ont pu saisir. Je vais tâcher de vous les réciter. Prenez donc en passant une de ces bouteilles à l’étiquette guillerette. « Quelquefois, comme Ève naquit d’une côte d’Adam, une femme naissait pendant mon sommeil … »

PAR GÉRARD MARTIN

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